96.

Stockholms Central, så när afrika du kan komma i hufvudstaden om man bortser från alla respektingivande förorter som är fulla av FuBu-tröjor och fula kepsar. Idag när jag kommit med tåget och i sakta mak spatserade mot tunnelbanan insåg jag att jag var i stort behov av en dricka. Jag viker av åt höger med siktet inställt på pressbyråns kyldisk. Jag hinner inte gå en decimeter innan jag närapå stampas omkull av sinnessjuka, stressade människor med gnuhuvuden och fradgande mungipor. Som en rungande lavett smäller det till och jag kastas obarmhärtigt tillbaks till min oförstörda ungdom och ser framför mig hur Simbas pappa Mufasa blir duktigt masserad till döds av gnuhjorden i den stora otäcka ravinen. Paniken griper nästan tag i mig och jag kastar mig nästan desperat rakt in i Pressbyrånbutiken, tacklar omkull ett tidningsställ, sliter åt mig en dricka och springer därifrån utan att betala. I sista sekunden vänder jag mig inte om och skriker "Mufasa's still alive you bitches!!" och därefter blir jag inte tagen av en säkerhetsvakt och får inte 500 kronor i böter.

Nästa gång ni rusar likt paralyserade gnuer mot tunnelbanan, kära stockholmare, så stanna upp och tänk på den faderslösa Simba. Det kunde varit ni som stampade ihjäl hans far, den ursprunglige Lejonkungen.

Far åt helvete!